Crítica: Los hombres que no amaban a las mujeres

Fui al cine a ver Los hombres que no amaban a las mujeres con una doble motivación: por un lado ver qué surgía nuevamente de la unión de esos dos genios que son David Fincher y Trent Reznor (soy fan, vale) tras la enorme La red social, y por otro conocer por fin la historia del primer capítulo de la trilogía de best-sellers sueca (la antítesis de las suecadas que grababan Jack Black y Mos Def en Rebobine, por favor), ya que me sentía raro (más de lo habitual, quicir) siendo una de las pocas personas de este planeta que ni se había leído el libro ni había visto la adaptación cinematográfica original. Se puede decir que iba "virgen" al cine (sólamente en ese sentido, aclaro), libre de prejuicios y ansioso por descubrir los misterios del mundo del dúo Salander-Blomkvist... y he de decir, muy a mi pesar, que salí de la sala muy decepcionado.

Repito, desconozco hasta qué punto Fincher le ha metido mano a la historia original, pero la trama es, siendo generosos, muy blandita. El misterio en torno al cual gira la acción es, valga la rebuznancia, de todo menos misterioso (SPOILER está claro desde el minuto 1 que Stellan Skarsgaard es el asesino, más que nada porque era el único sospechoso al que dan un mínimo de bola END SPOILER), la acción es insufriblemente lenta, los protagonistas tardan demasiado tiempo en encontrarse y el final es de todo menos climático con esos 10 minutos dedicados a una subtrama que poco o nada nos importa. Además, al final tenemos la típica confesión del villano antes de cargarse al protagonista, la típica persecución y la más típica aún explosión. Nada típico, valga la rebuznancia, del cine de un innovador como Fincher.

En la parte destacable diré que la película es técnicamente impecable, la fotografía es espectacular (bellísimos paisajes nevados) y la banda sonora, si bien en algunas escenas iniciales está de más, en general acompaña siendo lúgubre o machacona según la acción lo precise, como en los impresionantes títulos de crédito iniciales, marca de la casa Fincher, con esa versión industrial del Immigrant song de Led Zeppelin. Además, la pareja protagonista está bastante bien, con un sorprendente Daniel Craig (casi que era el contrapunto cómico en ocasiones) que no podía decir más tacos por minuto y con una espléndida Rooney Mara con un personaje al límite que es, a la vez, duro como la roca y frágil cual corderillo (la escena de la violación se merece un Oscar). Sin embargo, todas esas virtudes no son suficientes para quitarme la sensación de que he perdido dos horas y media de mi vida con un blockbuster del montón al cual han envuelto en un papel de regalo de primerísima calidad. Habías dejado el listón demasiado alto, David.

By Albret Hitman